Le Voyageur Immobile

Idris marcha longtemps
dans le marché du monde,
le cœur tendu
comme une coupe vide.

— Où est le bonheur ?
demanda-t-il.

On lui offrit de l’or.
Il resta pauvre.

On lui offrit l’amour.
Il resta assoiffé.

On lui offrit des prières.
Son cœur frappait encore
à une porte invisible.

Ce qu’il cherchait
le cherchait déjà.

Au bord du désert,
un vieil homme était assis
devant la terre nue.

Le vent jouait dans sa barbe
comme un enfant dans l’herbe.

Il prit une poignée de poussière,
la laissa glisser entre ses doigts
et dit :

— Pourquoi courir après le bonheur,
quand le souffle est déjà en toi ?

— Pourquoi chercher la mer
quand tu es la vague ?

Idris sentit ses pensées se fissurer.

Le vieil homme rit doucement :

— Laisse tomber le voyageur.
Deviens le voyageur immobile.
Reste.

Quand la coupe cesse de trembler,
le vin se révèle.

Quand l’homme cesse de courir,
la source apparaît.

Regarde les arbres.
Leur silence est gratitude.
La pluie, le soleil et le vent
sont leurs maîtres.
C’est pour cela qu’ils sont libres.

Idris s’assit.
Le tumulte de sa vie s’évanouit.

Puis le vent passa.

Et quelque chose en lui
tomba à genoux.

Le bonheur n’est pas un lieu
ni un fruit à cueillir.

C’est ce qui reste
quand le chercheur disparaît.

Il reprit la route.
Mais ce n’était plus une route.

C’était la danse
du voyageur immobile.

Et le vent, derrière lui,
se leva
comme une prière.

 

Deviens le voyageur immobile. Le bonheur est déjà en toi. 

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