Le Voyageur Immobile

Idris errait dans le marché du monde,
le cœur ouvert comme une coupe vide.

— Où est le bonheur ?
demanda-t-il.

On lui montra tout ce que le monde pouvait offrir.
Il l’accueillit, le laissa passer…
Et son âme demeura assoiffée.

Ce qu’il cherchait le cherchait déjà.

Au bord du désert,
un vieil homme était assis
devant la terre nue.

Le vent jouait dans sa barbe
comme un enfant dans l’herbe.

Il prit une poignée de poussière,
la laissa glisser entre ses doigts,
et dit :

— Pourquoi courir après ce qui est déjà là ?
Pourquoi chercher la mer, quand tu es la vague ?

Idris sentit ses pensées se fissurer.

— Laisse tomber le voyageur,
— deviens le voyageur immobile, dit le vieil homme.
— Reste.

Quand la coupe cesse de trembler,
le vin se révèle.
Quand l’homme cesse de courir,
la source apparaît.

Regarde les arbres.
Leur silence est gratitude.
La pluie, le soleil et le vent
sont leurs maîtres.
C’est pour cela qu’ils sont libres.

Idris s’assit.
Le tumulte de sa vie s’évanouit.

Le vent passa.
Quelque chose en lui
s’inclina devant la simplicité du monde.

Le bonheur n’est ni lieu ni fruit.
C’est ce qui reste
quand le chercheur disparaît.

Il reprit la route.
Mais ce n’était plus une route.
C’était la danse
du voyageur immobile.

Et le vent, derrière lui,
se leva comme une prière.

 

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