La rivière qui ne résistait pas

Il était une fois un homme
qui voulait maîtriser le cours des choses.

Le vent devait souffler selon sa volonté,
la pluie tomber au moment voulu,
et la vie suivre des chemins sans détour.

Mais rien ne lui obéissait.

Il s’épuisait à vouloir tout contrôler.

Et plus il cherchait à tout retenir,
plus la vie lui échappait.

Un jour, fatigué de lutter,
il partit marcher sans but.

Ses pas le menèrent jusqu’à une vallée
où coulait une rivière.

L’air était frais.

L’eau glissait, lente puis vive,
paisible, toujours en chemin.

Il s’approcha.

La rivière contournait les rochers,
se glissait sous des branches,
disparaissait entre les pierres
puis réapparaissait plus loin.

— Pourquoi ne vas-tu pas tout droit ?
Ce serait plus simple.

L’eau sembla frémir.

— Si je résistais, je me briserais.

Je passe.

L’homme resta silencieux.

Le vent se leva.

Il pliait les herbes
et traversait les arbres en longues vagues invisibles.

Un jeune arbre se balançait.

— Il va rompre, pensa l’homme.
Mais lorsque le vent se calma,
l’arbre se redressa lentement.

L’homme posa la main sur son tronc.

Il était vivant, souple,
encore traversé par le souffle.

Il ne dit rien.

Le soir descendit sur la vallée.

La lumière devint plus douce.

L’homme revint vers la rivière et s’assit.

Une feuille tomba, tourna dans l’air,
hésita à la surface de l’eau…

Puis elle se laissa porter.

Il la suivit du regard, sans la retenir.

Le courant l’emporta.

Alors l’homme resta là.

Sans question.

Sans résistance.

Seule l’eau continuait de passer.

Sa respiration ralentit.

Pour la première fois depuis longtemps,
il laissa les choses suivre leur cours.

Le vent glissa sur son visage.

Quelque chose en lui
cessa enfin de lutter contre le courant du monde.

Quand il repartit, la nuit était tombée.

Il marchait autrement.

Comme la rivière, il contournait.

Comme l’arbre, il pliait.

Comme la feuille, il se laissait porter.

Sans résister au mouvement.

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